Медленно-медленно падает вниз,
Сумерек патока, мысле каприз...

Эта пара строк из моего же собственного стихотворения давно крутятся у меня в голове. Каждое слово медленно обкатывается, как острый кусочек стекала морским приливом, становясь тусклым, сглаженным. Я не могу ничего с собой поделать. Я не хочу ничего с собой делать. Я продолжаюсь по инерции, я иду дальше согласно намеченному плану.
Какова моя цель? Каковы мои средства? Кто я? Что я здесь делаю и что я собираюсь делать? Что со мной?

Может просто The Doors навевают на меня такую меланхолию? Может я просто слишком глубоко закапываюсь в себя? Надо пойти пообедать. Нет времени думать, надо учить.